Non pas parce qu’il essayait d’impressionner qui que ce soit.

Parce qu’il avait déjà senti l’herbe sous ses genoux, et il refusait d’oublier cette sensation.

Six mois plus tard, par un dimanche ensoleillé, dans un parc de quartier près du lac, Miles marchait.

Pas parfaitement.

Il boitait légèrement et avait besoin d’un rythme régulier.

Mais il a marché.

Owen courait devant lui en riant, tapant dans un ballon de football sur l’herbe comme si le monde avait toujours été bienveillant.

Lena était assise sur un banc, les mains jointes, regardant comme si elle craignait que le moindre clignement d’œil ne le fasse disparaître.

Miles a renvoyé le ballon du pied – maladroitement, imparfaitement – ​​et le garçon a exulté comme s’il s’agissait du plus beau but de l’histoire.

Miles sourit, essoufflé, les yeux qui piquaient.

Il ne se sentait plus comme un homme puissant.

Il se sentait chanceux.

Ce que l’argent ne pouvait acheter

Cette nuit-là, Miles resta longtemps pieds nus dans son jardin, laissant la fraîcheur de la terre contre sa peau.

Il repensa à la personne qu’il avait été.

L’homme qui pensait que contrôler, c’était être en sécurité.

L’homme qui pensait que l’argent pouvait vaincre la douleur musculaire.

Il respectait toujours la science. Il honorait toujours les experts qui travaillaient dur avec leurs connaissances.

Mais il respectait aussi autre chose désormais.

Une foi discrète.

Le genre de discours qui ressemble à celui d’un enfant de six ans parlant à Dieu comme s’il était assis juste à côté de lui.

Miles leva les yeux vers les branches du vieux chêne, qui ondulaient doucement dans le vent.

Il expira lentement.

Parfois, la vie ne change pas parce qu’on la force.

Parfois, tout change parce qu’une petite main se pose sur votre genou, qu’une simple prière s’élève dans les airs et que votre cœur se souvient enfin comment espérer.

Et parfois, quand le monde dit « plus maintenant », la foi d’un enfant murmure : « essaie encore ».