L’autre maison, écrivait-il, était pour moi.

Parce qu’il voulait que je me sente en sécurité.

Il avait aussi mis de côté suffisamment d’argent pour que je vive sans crainte. Assez pour me reposer. Assez pour respirer. Assez pour me remettre de tout ce que j’avais dépensé en essayant de le sauver.

Même dans la douleur. Même trahi. Même pleinement conscient de qui était resté et de qui était parti — mon fils a choisi la justice.

Il a choisi la compassion plutôt que le ressentiment.

Il remercia celui qui était resté.

J’ai élevé un homme bien.

C’est cette vérité qui me permet de tenir debout aujourd’hui.

Il me manque chaque jour. Le silence qu’il a laissé derrière lui est assourdissant. Le chagrin m’envahit sans prévenir, m’étreignant la poitrine jusqu’à m’empêcher de respirer.

Mais sous cette tristesse, il y a quelque chose de stable et d’inébranlable.

Fierté.

Mon fils a vécu avec empathie, sagesse et grâce. Et il a conservé ces qualités jusqu’à son dernier souffle.

Aucune maladie ne pourrait lui enlever cela.

Et aucune perte ne pourra me l’enlever.