Elle esquissa un sourire. « Je t’aime ? »
Il hocha la tête, plein d’espoir, les larmes aux yeux.
Elena se pencha vers lui, la voix glaciale. « J’ai cessé de t’aimer il y a douze ans, Raúl. Je suis restée pour que nos enfants ne grandissent pas dans la honte de leur père. Quand tu ne seras plus là, je leur dirai que tu étais un homme bien, car c’est ainsi qu’ils méritent de se souvenir de toi. »
Raúl essaya de parler, mais seul un sanglot étouffé sortit de sa bouche.
Elle a ajusté son oreiller, lissé ses cheveux et murmuré : « Repose-toi maintenant. C’est fini. »
Il ferma les yeux, une larme solitaire glissant sur sa joue. Le silence retomba dans la pièce — son plus vieux compagnon.
Le pardon redéfini
Le lendemain matin, tandis que le personnel s’apprêtait à déplacer le corps, Elena se tenait près de la fenêtre. Les premières lueurs de l’aube inondaient la ville, teintant le ciel de douces nuances dorées. Elle ne pleurait pas. Elle ne souriait pas. Elle respirait, tout simplement.
Elle sortit de son sac à main un petit carnet et écrivit une seule ligne :
« Le pardon ne consiste pas à aimer à nouveau. Il s’agit de lâcher prise sans haine. »
