Mais dernièrement, ils étaient allés trop loin. Ma belle-mère m’envoyait des SMS presque tous les jours pour me demander ce dont elle avait besoin : des produits de beauté, un nouveau chemisier, de l’aide pour le crédit immobilier. Mon mari me répétait sans cesse : « Maman mérite de vivre confortablement. » Et moi ? J’étais leur portefeuille.
Ce jour-là était mon seul jour de congé. Je pouvais enfin dormir. Je venais de fermer les yeux quand la porte de la chambre s’ouvrit brusquement. Mon mari m’arracha la couverture des mains, se pencha vers moi et dit d’un ton comme si j’étais sa servante personnelle :
« Vite, dis-moi ton code PIN. Maman est au magasin, elle veut acheter un nouveau téléphone. »
J’étais allongée là, à peine consciente de ce qui se passait. Il savait parfaitement que j’avais reçu mon salaire la veille et que je n’avais pas encore dépensé un seul centime. Je me suis tournée vers lui et j’ai dit calmement :
« Qu’elle l’achète avec son propre argent. »
Et là, il a explosé. Il s’est mis à me crier dessus, m’accusant d’être cupide, de ne pas respecter sa mère, que « Maman méritait le meilleur ». Il m’a insultée, menacée et a exigé quelque chose. À cet instant, j’ai compris : ça suffit. Plus de patience, plus de respect, plus aucune tentative pour sauver quoi que ce soit. J’avais un plan : discret, simple et terriblement douloureux pour eux.
