James hocha la tête. « Parfois, seul aujourd’hui est réel. »
Ce soir-là, Clara retourna au refuge les poches et l’estomac vides. Mais pour la première fois depuis des jours, elle ne sentait pas le vide dans sa poitrine.
Avec la porte.
Puis Clara se tenait dans le couloir, le dépliant à la main, confuse.
James s’appuya contre le mur et la fixa calmement.
« Je ne sais pas quoi dire », murmura-t-elle.
« Tu l’as déjà dit hier. Quand tu m’as acheté ce sandwich. »
Clara se tourna vers lui. « C’était juste pour le déjeuner. »
Il sourit. « Aucun. C’était de l’espoir. »
Les semaines passèrent.
Clara se mit au travail – tôt le matin, coupant des légumes, réapprenant à plier des serviettes, comme si cela avait de l’importance. Ses mains étaient moins creuses. Ses joues étaient plus pleines. La douleur dans son cœur ne provenait plus de la faim, mais des souvenirs.
Et chaque jeudi, elle retrouvait James au coin de la rue. Non pas par nécessité. Mais c’est là que les deux histoires ont basculé.
Parfois, l’espoir ne vient pas bruyamment. Parfois, il est silencieux, enveloppé dans du papier sulfurisé, transmis de mains froides à d’autres.
