Parce qu’il ne pouvait pas.

« Vous avez mal calculé », ai-je dit.

“Comment?”

« Vous avez supposé que je ne comprenais pas le jeu. »

J’ai révélé le document final — le plus important.

La clause de contribution invisible.

Bien qu’il fût le propriétaire officiel aux fins fiscales, le capital initial provenait de mon compte.

Traçable légalement.

« Si nous liquidons l’entreprise », ai-je expliqué, « je récupère mon investissement avec les intérêts. Et la moitié de l’entreprise. »

Son visage se décolora.

« Ça me ruine. »

« Non », ai-je répondu doucement. « C’est l’égalité. »

Pour la première fois en dix ans, c’était lui qui tremblait.

« On peut arranger ça », murmura-t-il.

« Nous pouvons », ai-je acquiescé. « Mais pas à vos conditions. »

Deux semaines plus tard, nous avons signé un nouvel accord.

La maison est restée à mon nom et à celui des enfants.

J’ai acquis des actions officielles de la société.

Et la rhétorique du « cinquante-cinquante » a disparu.

L’autre femme avait disparu de ses tableurs.

Des mois plus tard, nous avons signé les papiers du divorce.

Pas de drame.

Pas de larmes.

Seulement deux signatures.

Il a conservé la direction, mais pas le contrôle total.

Pour la première fois, il a dû répondre de décisions.

Un après-midi, debout sur le seuil, il dit doucement :

« Tu as changé. »

J’ai souri.

« Non. J’ai arrêté de rétrécir. »