La pluie avait cessé quelques minutes plus tôt, laissant les trottoirs de la ville luisants et brillants sous les réverbères du soir. Devant l’hôtel Grand Aurelia, où des lustres de cristal scintillaient derrière de hautes portes vitrées, une petite fille était assise tranquillement sur les marches de pierre froide, les genoux serrés contre sa poitrine.
Elle ne devait pas avoir plus de neuf ans.
Son pull était trop grand, les poignets effilochés. Ses chaussures étaient usées jusqu’à la corde. À côté d’elle se trouvait un petit sac en toile – tout ce qu’elle possédait au monde. À l’intérieur, une bouteille d’eau à moitié vide et une photo pliée qu’elle gardait précieusement.
Elle s’appelait Lily.
Pour la plupart des gens, elle était invisible.
Les invités passaient sans ralentir. Certains évitaient son regard. D’autres la dévisageaient avec malaise, comme si la pauvreté était contagieuse. Lily ne suppliait pas. Elle ne pleurait pas. Elle restait simplement assise là, à écouter.
Dans le hall de l’hôtel, un piano jouait doucement.
C’est pourquoi elle est restée.
