Il y a cinq semaines, j’ai donné naissance à une magnifique petite fille. Sarah. Notre Sarah. Je pensais que ce serait le plus beau jour de ma vie, l’aboutissement d’années d’amour, de rêves et d’attente entre mon mari Alex et moi. Nous avions passé deux merveilleuses années à imaginer ce moment précis : à quoi elle ressemblerait, ce que je ressentirais en la serrant dans mes bras. Nous avions murmuré des idées de prénoms sous un ciel étoilé et aménagé ensemble sa chambre, en peignant les murs dans des tons pastel doux.
Alors quand Sarah est enfin arrivée — toute chaude, toute petite et parfaite — je l’ai serrée contre moi, persuadée que nous entrions dans le chapitre le plus magique de notre vie.
Jusqu’à ce qu’Alex la regarde.
Et il a dit : « Vous êtes… sûr ? »
J’ai cligné des yeux, sans comprendre. « Sûre de quoi ? »
«Qu’elle est à moi.»
Sa voix était calme — trop calme — mais ses mots ont frappé comme l’éclair.
Je le fixai, abasourdie. « Alex… bien sûr que oui. Les bébés changent. La couleur de leurs yeux, leurs cheveux… rien n’est figé. »
Mais il ne s’est pas adouci. Sa mâchoire s’est crispée. Sa voix est devenue glaciale.
« Je veux un test de paternité. Si vous refusez, je ne pense pas que nous puissions aller plus loin. »
